Sombras en la Ciudad Oscura, 1

Sentado plácidamente en el autobús, camino del trabajo, le ocurrió lo siguiente: cuando el vehículo se detenía por el disco rojo de un semáforo, frente a un concurrido paso de peatones, un curioso efecto óptico (mezcla de ventanas, retrovisores y aun el cristal de sus lentes) le trajo un rostro conocido, pero imposible de ubicar: el de ella, la mujer (que fue) amada, fugazmente entrevista en un reflejo improbable, que destelló por un instante entre los transeúntes de carne y hueso que, ellos sí (no como los meramente imaginados), se afanaban en cruzar el paso de cebra... El resto es fácil de adivinar, y quizá no merezca más que un leve reproche, entreverado en una sonrisa de comprensión: la buscó -qué iba a hacer-, mirando a un lado y a otro, contabilizando rostros bostezantes, cuerpos que se bamboleaban sobre el empedrado blanco y gris, camino de mil ignotos destinos... Al cabo, cuando comprobó que nadie encarnaba -nadie quería encarnar- el evanescente rostro de su recuerdo, llegó a la conclusión de que, de alguna manera, éste había quedado emboscado al fondo mismo de sus lentes, preparado para asaltarlo a traición a la mínima oportunidad que se le presentara... Como le asaltó un verso de una canción que había significado algo para él, que ingenua y románticamente había querido protagonizar, y que ahora, al otro lado de las cosas, significaba algo bien distinto...

"Más viejo y más cansado vuelvo a mi asiento..."